Alvy Singer's New Corner

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              I
Ya no es mágico el mundo. Te han dejado. Ya no compartirás la clara luna ni los lentos jardines. Ya no hay una luna que no sea espejo del pasado, cristal de soledad, sol de agonías. Adiós las mutuas manos y las sienes que acercaba el amor. Hoy sólo tienes la fiel memoria y los desiertos días. Nadie pierde (repites vanamente) sino lo que no tiene y no ha tenido nunca, pero no basta ser valiente para aprender el arte del olvido. Un símbolo, una rosa, te desgarra y te puede matar una guitarra. 
            II
Ya no seré feliz. Tal vez no importa. Hay tantas otras cosas en el mundo; un instante cualquiera es más profundo y diverso que el mar. La vida es corta y aunque las horas son tan largas, una oscura maravilla nos acecha, la muerte, ese otro mar, esa otra flecha que nos libra del sol y de la luna y del amor. La dicha que me diste y me quitaste debe ser borrada; lo que era todo tiene que ser nada. Sólo que me queda el goce de estar triste, esa vana costumbre que me inclina al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.Jorge Luis Borges, 1964. 

              I

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado. 
Ya no compartirás la clara luna 
ni los lentos jardines. Ya no hay una 
luna que no sea espejo del pasado, 

cristal de soledad, sol de agonías. 
Adiós las mutuas manos y las sienes 
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes 
la fiel memoria y los desiertos días. 

Nadie pierde (repites vanamente) 
sino lo que no tiene y no ha tenido 
nunca, pero no basta ser valiente 

para aprender el arte del olvido. 
Un símbolo, una rosa, te desgarra 
y te puede matar una guitarra. 

            II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa. 
Hay tantas otras cosas en el mundo; 
un instante cualquiera es más profundo 
y diverso que el mar. La vida es corta 

y aunque las horas son tan largas, una 
oscura maravilla nos acecha, 
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha 
que nos libra del sol y de la luna 

y del amor. La dicha que me diste 
y me quitaste debe ser borrada; 
lo que era todo tiene que ser nada. 

Sólo que me queda el goce de estar triste, 
esa vana costumbre que me inclina 
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Jorge Luis Borges, 1964

Notes

—all plots lead toward death? I guess that’s possible. It happens in Libra, and it happens in White Noise, which doesn’t necessarily mean that these are highly plotted novels. Libra has many digressions and meditations, and Oswald’s life just meanders along for much of the book. It’s the original plotter, Win Everett, who wonders if his conspiracy might grow tentacles that will turn an assassination scare into an actual murder, and of course this is what happens. The plot extends its own logic to the ultimate point. And White Noise develops a trite adultery plot that enmeshes the hero, justifying his fears about the death energies contained in plots. When I think of highly plotted novels I think of detective fiction or mystery fiction, the kind of work that always produces a few dead bodies. But these bodies are basically plot points, not worked-out characters. The book’s plot either moves inexorably toward a dead body or flows directly from it, and the more artificial the situation the better. Readers can play off their fears by encountering the death experience in a superficial way. A mystery novel localizes the awesome force of the real death outside the book, winds it tightly in a plot, makes it less fearful by containing it in a kind of game format.
Don DeLillo en esta entrevista.

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Anna Karina y Jean-Paul Belmondo. Si, ya van tres. Eran bellos y sentían la eternidad delante suya como dice la canción esa.

Anna Karina y Jean-Paul Belmondo. Si, ya van tres. Eran bellos y sentían la eternidad delante suya como dice la canción esa.

Notes

The Pale King, obra inacabada, circular, un testamento. Uno no puede dejar de aproximarse a Foster Wallace a oscuras, tratar de comprender cual era el objetivo de su mirada exhaustiva, incansable, detenida. Nadie debería dejar de leer al mejor escritor de su generación. O al que mejor lo supo parecer sin dejarnos dudar. 

The Pale King, obra inacabada, circular, un testamento. Uno no puede dejar de aproximarse a Foster Wallace a oscuras, tratar de comprender cual era el objetivo de su mirada exhaustiva, incansable, detenida. Nadie debería dejar de leer al mejor escritor de su generación. O al que mejor lo supo parecer sin dejarnos dudar. 

Notes

Fog enters into the shaft of a coal mine in Wales.
A violent wind blows the fog around.
Two miners, Shawn and Hillary, are pursued by fumes.
Perhaps Emily’s datebook holds the clue to the mystery of the seven swans under the upas tree.
Jarvis seeks to manage Emily’s dress shop and place it on a paying basis. Jarvis’s bibulous friend, Emily, influences Jarvis to take to drink, scoffing at the doctor who has forbidden Jarvis to indulge in spirituous liquors.
Jarvis, because of a disturbing experience, is compelled to turn against his friend, Emily.
A ham has his double, “Donnie,” take his place in an important enterprise.
Jarvis loses his small fortune in trying to help a friend.
Lodovico’s friend, Ambrosius, goes insane from eating the berries of a strange plant, and makes a murderous attack on Lodovico.
“New narrative” is judged seditious. Hogs from all over go squealing down the street.
Ambrosius, suffering misfortune, seeks happiness in the companionship of Joe, and in playing golf.
Arthur, in a city street, has a glimpse of Cathy, a strange woman who has caused him to become involved in a puzzling mystery.
Cathy, walking in the street, sees Arthur, a stranger, weeping.
Cathy abandons Arthur after he loses his money and is injured and sent to a hospital.
Arthur, married to Beatrice, is haunted by memories of a former sweetheart, Cornelia, a heartless coquette whom Alvin loves.
…..by an Earthquake de John Ashbery.

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Where does one locate the haunting splendor of ‘The Country Husband’? Not, I think, in the idea of order that will keep the Weeds together until death, dubious as their love is for one another. Francis Weed’s authentic desire hardly is for the babysitter, but for the image in his memory of the Norman young woman, shorn and stripped as punishment, with “some invaluable grandeur in her nakedness.” A super artist, John Cheever lacquers his surfaces, but the dark power of his best stories undersong is their reliance upon the deviance of the sexual drive into sadomasochism.
Harold Bloom, Short story writers and Short Stories.

Notes

La mezcla de discursos entre dos cosas que ADORO como Half Life y Blur es tan natural que parece que debería haber ocurrido antes, como dice Tones.